TROUILLE INSPIRÉE PAR LE MANQUE

"La peur est le moteur de toute entreprise". Je ne sais plus qui a dit ça un jour, mais je ne suis pas d'accord (sauf pour ce qui a trait aux guerres). La peur est une maladie dans la même trempe que le cancer ou la peste bubonique: mortelle. Ça ronge l'intérieur et grossit de plus en plus à chaque bouchée.

Un cri contre la peur, donc. C'est ce que je vous offre ici. Démonstration de lourdeur et d'accablement de tous les côtés. La trouille scie et coupe comme une chainsaw dans du beurre: des morceaux volent dans toutes les directions et atteignent tous ceux qui sont présent...

la trouille

c’est ce qu’ils ont tous

tu n’as qu’à regarder autour de toi

dans la rue

toutes ces têtes de cancres qui fixent leurs pieds

ils ont peur de leur ombre

jamais tu ne croiseras leur regard

jamais tu ne connaîtras la profondeur absente de leur esprit

ils sont sales

ils sont laids

ils sont riches

ils sont humains

leurs paroles sont crachats

et leurs pensées sont néant

toi

tu es au milieu d’eux

à te demander comment te rendre à un resto

sans avoir à prendre l’autobus

tu n’oses pas leur demander

de peur de les rendre dingues

tu marches alors vers nulle part

à travers les rues d’une saleté presque aussi grandiose

que celle de ceux qui marchent dessus

tu voudrais leur marcher sur le corps

tu n’es pas assez grand

trop petit

tu ne fais que ruminer les pensées abjectes qui flottent en toi

c’est tout

la trouille

elle te prend aussi

par les tripes

par les couilles

par le cul

par l’estomac

tu la vomis cette trouille

sur les passants indifférents

ruminant leurs pensées abjectes se noyant en eux

toute la journée tu cherches

et ton estomac

boyaux tordus et remplis de merde

rugit du plus profond de ses entrailles

la faim fait fuir la trouille

ton corps fétiche finit par fanfaronner

sur un trottoir fangeux d’aquosité fondue par le soleil furieux

furieux de se sentir seul

furieux de sa félicité fébrile

furieux

tout simplement

donc

il brûle les bâtiments ternes

il brûle les macadams massacrés

il brûle les vêtements

les excréments laissés en cadeau par quelque chien

il brûle la peau

et le cerveau

c’est la trouille du soleil qui surgit du conscient atteint des marcheurs éternels

toi

tu as trouvé un endroit où manger

derrière un grand bloc de pierre de plusieurs étages

une poubelle dévoile ses plus beaux attraits

et tu manges

tu manges une lasagne à demi entamée

tu manges un beignet violé par une confiture de fraise

tu manges les restes d’un rat mort de faim

tu bois les fond de bouteilles

et tu en fais un mélange pour les dieux

festin de rois

festin de gueux

classification insignifiante chez les fientes

qui marche à pas de puce sous une lune déchirée par la trouille

et qui retrouveront leurs taudis de marbre et d’or

au ciel ou sous terre

10 mai 2002

DEUX CHUCHOTEURS

Et le temps passe, sans voix... Ce poème a été écrit en deux voix. Moi et la sempiternelle Hélène, qui ne devrait plus avoir sa raison d'être dans mes poèmes après celui-ci. Une tentative un peu ratée de "cadavre exquis" surréaliste. On a écrit les strophes chacun notre tour, les impaires étant de moi. On dirait un élan jamais complété. Une vieille Ford T qu'on crinque sans pour autant la faire démarrer...

J'ai toujours admiré le talent d'Hélène, mais je pense que c'est à ce moment que j'ai réalisé qu'elle ne pouvait plus rien m'apporter. Je devais me tourner vers quelqu'un d'autre ou autre chose pour évoluer dans mon art. Le vide, pour le moment d'après, et le Brown et sa Compagnie, pour l'outre-époque dans laquelle il m'a fait découvrir des folies incontrôlées, le vent intempéré des flatulences intellectuelles de créatures moins humaines que mythiques à ce jour. La redécouverte de David Bowie, William S. Burroughs, la vie de junkies de la vie, se mouvant dans des lymbes mystiques où Dieu se vautre dans la merde et bois le sang de vierges en extase... C'est ce qui viendra... La peur est au rendez-vous, l'éclatement de neurones aussi!

Culbute dans la neige et sirènes de pompier sur les routes de l'Antarctique

Dynamitage des rocs jonchés dans la gueule d'un ours plein de tiques

Embolie cérébrale sur les côtes ensoleillées du nord méditerranéen

Tout cela pour un porc pourrissant sur un port et pourvu de pores pourpres de lin

Montagnes désertiques remplies de neige suffocante

Les camions vident les sens

Hépatite B qui court en hurlant aux quatre vents

Et mange les pores pourpres de lin

Dans un alphabet de gerbe ambulante

Le miel du jeûne nazir empiète sur les plates-bandes du cheval ailé

Celui qui ausculte d’un œil livide

La plaie ouverte et saignante d’un virus mal dégrossi

Une suite de chiffres désordonnés grimpe des escaliers interminables

Ne faisant pas attention aux minables

Certains s'effondre dans des culbutes

Et deviennent plus humains

Il est alors possible de fuir tous ces cancrelats

Mais le porteur s’effondre là

Sur le divan aux milles positions que voilà

Devenu une purée dans son orgueil las

Le rouge et le bleu retient au ciel

De là, on peut tout voir

Et dans un sourire cruel

Écraser les petits rats

De sous mes souliers viennent alors les craquements diffus

Je deviens un cheval latent

Brigandant les étoiles rougeoyant en fleur

Et dans les meurtrissures bleutées des prés aux larges arbres

Plus rien ne subsiste

Que le silence des herbes foulées par le vent

Des gratte-ciel écrasés

Essaient encore de bouger

Leur agonie va bientôt se terminer

Dans un soupir silencieux

Soupir qui s’efface à la rencontre du ciel en feu

Explosion de colère animale

Redonnant vie aux monstres de pierre

Une mort-vivance peu naturelle et gauche

Sous les lampadaires humides qui n’en ont que pour les chiffriers humains

Et maintenant, les écraseurs sont écrasés

Par leur propre monstre

Le chaos règne en puissance

Nous sommes perdus

Terminé le 1ier mai 2002 – Luc Pelletier et Hélène Tremblay

* Parlant de temps qui passe.... et pour ceux que ça intéresse, j'ai modifié une de mes entrées, plus bas, au poèmes "Les Éléphants" (entrée du 17 septembre 2006). je vous avais déjà parlé d'analyses que j'avais faites de quelques-uns de mes poèmes, et celui-là en fait partie. Je vous invite donc à aller lire l'analyse que je lui ai faite! :O)

LES PIEUX

Poème "jeu de mot" avec pieux. Droiture, sommeil, mort douloureuse. C'est aussi un texte mêlée d'une religion chaste tuméfiée et broyée par un désir incontrôlable. Nous sommes au coeur d'une cathédrale, les gargouilles fragiles regardent de leur haut perchoire la scène fatale qui verra la vertu avalée par le bouillon d'une jeunesse en manque de vie.

Dans un poème précédent, j'ai tué Dieu. Maintenant, je me débarrasse de la religion avec beaucoup plus de cruauté. La cruauté est le thème principal de ce troisème volet. Le volet se termine évidemment par un poème de circonstance que vous lirez plus tard et qui se nomme "Cruelle époque pour les embrochés". Une analyse viendra avec, pour les curieux qui se demandent ce qui se passe dans ma tête quand j'écris ces trucs.

Pour l'instant, je vous laisse vous jeter dans "Les pieux"...

Les tumeurs pourpres de l’évêque grégorien

Enflent dans son cerveau silencieux

Complot intérieur pour détourner la pensée éphémère d’une eau claire

Une fontaine jaillit devant le pieux

Chaste regard sur son nid détrempé

Ses souliers ambigus de trouvère en fête

Semblent lui dire de danser une gigue

Script bafoué par la chemise estimée d’une tempête

Les animaux creux tombent et se cassent

Faisant voler de mille éclats

Leur sang coagulé de plâtre

Une jouvencelle voit tout cela

D’un œil injecté de perturbations tectoniques

Elle envoie son vieux au pieu

Et le poignarde de son vierge pieu

Répandant à son tour une huile écarlate

Dans l’eau bruyante du fleuve aux larges rives

Coulant sur les rides de la terre maraude

Et bouffant amoureusement ses tripes

22 mars 2002

DANGER, RIXE ET MIXTURE À HAUTE TENSION

C'est donc ici que ça déraille vraiment. Vous avez devant les yeux l'affirmation de mon absurdité et de mon manque de retenue totale. On dérape fermement dans la dérision et le semblant du "n'importe quoi". Mais on finit toujours par lire et en comprendre quelque chose, peu importe ce que sera ce quelque chose. La chose à faire, à partir de maintenant et jusqu'à la mort de ce blog, c'est de lire à haute voix et se laisser imprégner par les mots, tout simplement. Le pire est à venir, croyez-moi!

Danger

Haute tension

Ne mangez pas le sac contenant les arachides

Enlever les vêtements avant de repasser le linge

Ignorez les indications indiquées à l'envers du monde

Mais feignez toujours de lécher les corps étrangers

En pensant au zigoto bavant et regardant une poire desséchée

Il a oublié les ampoules sur le four

Rixe et mixture en Afrique

Dure angoisse pour les carpettes élevées au rang de bananes

Suivre un cochon

C'est mordre le cul d'un tambourin plein aux as

Cocu ayant pour but d'essayer la concupiscence aquatique

Sans respirer

Les petits lutins rabougris s'avancent ligamenteusement en rang

Et entrent dans le four aux ampoules brûlées

Crémation hors du doute hitlérien

Mais volonté de résoudre le problème des tuques rouges

Et du chien vert

Oh! Ne vous imaginez pas que le manque de gaz carbonique dans l'urine

Expliquera les chouettes bavardes sur les murs de la Chine

La tromperie hétéroclite s'abattrait en jouissant sur vos ongles perfides

Comme la tortue marine dans le fond d'une cave humide

14 mars 2002

Les portes se referment derrière... souvenirs effacés par la Machine - TROISIÈME VOLET ou la Révolution des amibes

Eh oui! Finalement, on arrive enfin au moment le plus important de ma période créatrice: la mort du Moi pour laisser la place à quelque chose de plus gros, plus effrayant, plus fou, plus brut. Terminé l'appitoiement sur moi-même. Mon crâne n'a plus envie de se contempler. N'importe où hors de lui. "EX" sera le thème de ce volet. EX pour extérieur, EX pour exubérant, EX pour Exformisme qui se bâtit dans une pensée tordue et en ébullition.

Le premier poème de ce volet n'est pas un, mais cinq Haïkai. Ou plutôt, des pastiches de, la dérision en ressort plus que tout. Rien n'est pris au sérieux, rien n'a de valeur. Au diable la philosophie, ces 5 petits bijoux représentent l'anarchie chaotique de ce troisième volet...

Le proverbe "Il faut exterminer toute pensée rationelle" (écoutez le film "Le festin nu") n'a jamais été aussi bien représenté jusqu'à présent sur ce blog.

Simplement intitulé....

1 2 3 4 5

1

Robine dans l'air

Bateman s'envoie la rousse

Sur la chaise en bois

2

Noir sur blanc fondu

Gelé sur les pieds de feu

Le manchot vomit

3

Dégâts dans la tête

Ombre au plafond, araignées

La folie se vautre

4

Tripe éviscérée

Pendant lourdement sur toi

Écaille de mort

5

Des mots emportés

Hors de la Terre peuplée

Départ du conscient

PHILÉMON L'AVALÉ

La roue vient de s'enclencher. Ce poème est le requiem du Luc Pelletier qui existait jusqu'à ce 6 mars 2002. Le Big Bang de l'absurde éclate des tréfonds de mon inconscient pour émerger dans sa pleine force au bout de mes doigts.

La fatalité du vide, après des semaines passées sous les eaux tumultueuses de ma vie intérieure, coupe en deux ce qui reste de moi. D'un côté: la naïveté de la jeunesse que je laisse reposer au fond de l'océan. De l'autre: un esprit en déroute, fracassé par l'incompréhension toujours plus présente du monde qui l'entoure, des fragments arrivant à peine à se recoller pour former un être. C'est la naissance d'une Chose. La machine, le 6 mars 2002, avale enfin cette nuisance insipide qui était le jeune étudiant en mal de vivre. Un mur de béton de 7 mètres d'épaisseur s'érige autour de la Chose, pas encore tout à fait définie. Son évolution prendra part tout au long de mon troisième volet (teinté d'un humour noir encore jamais vu sur ce blog et d'une conscience plus poussée et acérée du monde qui m'entoure), qui débutera juste après ce poème-ci, pour enfin Exister de la façon la plus étrange dans mon quatrième et avant-dernier volet que je baptise ce soir le "Festin Nu des Résidents Errants". Pourquoi ce nom? Ça a été un époque baignée de William S. Burroughs et des Residents, groupe californien avant-gardiste complètement pété.

Enfin, j'en reparlerai le moment venu... Je pense qu'il est temps d'en finir avec l'Autre-d'Avant.

Sourd aux échos frappés de grognements

Aveugle au plus petit sourire d’un enfant

Tournant seul au son de sa propre mélodie solitaire

Muet devant l’acte manqué d’une naissance précoce

Surpris toujours du silence apprivoisé des morts

Il devine toutefois les vapeurs matinales de la ville

Réveillée par un cri

Celui du bateau aux vagues contours

Sur une mer lignée de courbatures

Trompette sonore rivalisant un vieux

Se mouchant

Et les muqueuses de se gonfler sans exploser

Pour ensuite vomir le spectre d’une vie

Il monte et monte et monte et monte

Sans jamais

Derrière

Jeter un regard dégénéré

Aliéné qu’il est par toute cette envie de dormir

Sans repos

Assailli de cauchemars de guerres

De morts

De bombes atomiques

De femmes violées

D’enfants oubliés dans les abattoirs à porcs

De cannibales rockers se masturbant sur un clochard

Cauchemars du temps passé derrière le présent

Lui qui demandait l’hospitalité spirituelle

Il n’eut que l’hospitalisation d’une lobotomie sans frais

Gracieuseté du quotidien affamé d’innocence

En partance des Îles faites d’os blanchis

Il oublie ses couteaux qui attendent ses dents jaunies

Couteaux reflétant la lumière du néant

Habitué à danser avec les grandes constellations minées

Sur un fond d’azur

La peau fond sur un pot

Lorsque Ben Hure sur son char

Renverse le sablier cassé des corneilles

Celles qui valsent sous le pavillon fluide

Les secondes qui passent et leurrent le temps

Symbolisent la castration du ciel

Mais Philémon est déjà trop loin

Pour s’en apercevoir à temps

6 mars 2002

LA MER NOYÉE

Un autre poème aquatique, après le fond des marées, l'eau elle-même finit par se noyer. On s'enfonce dans un vide noir qui symbolise la perfection de l'être souillé par le blanc de la réalité. Fascination du vide, encore et toujours, un vide qui, cette fois-ci, conduit vers la déité du moment: Hélène. Trop d'idéalisation qui conduira vers un mur vide, lui aussi. Apprentissage qui a porté fruit et qui m'a appris à voiler les yeux de mon coeur pour ne percevoir que ce que mes sens perçoivent de l'Autre, c'est-à-dire un être humain tout comme moi, avec ses faiblesses et ses forces...

Je n’obtiens qu’un vulgaire mal de tête

Survolant ces plaines ombragées par des cratères de glaise

Nulle part où aller

Que cette peur qui grimpe le long de ma jambe

Et ces voix s’arrachant les poumons en hurlant dans le vent

Personne ne les entend

Sauf le vide du jour

Les flots s’essoufflent à retenir leur air

Le manque d’oxygène les envoie dans le noir

Le réveil se fait ailleurs

Mais le vent encore s’engouffre dans les oreilles

Plus de jour

Plus de nuit

Que le blanc et le vent

Et ce point

Au loin

Que nous regardons dans cette torpeur des enfants

Malades de leurs erreurs impardonnables

Je m’emporte sur ces vagues inconscientes

Pour rejoindre la tache originelle de ma pensée

Épique

Mon voyage n’est point

Quand je pense au navire sur lequel je ne suis pas

Au-delà des mers aussi bleu que le cristal

J’essaierais un autre nuit dans le bras de l’extasie

Un euphorique voyage dans les cieux

Des piliers solaires se lèvent de mes paumes

Pour que je puisse m’envoler en pleurant ses yeux

Je ne peux les oublier

Ses doux yeux

Et ses lèvres tendres caressant les miennes m’enchantent

Puis le rêve s’estompe sans que le réveil ne me frappe

Éternel songe recommençant au début de son cœur

Debout

Nettoyant de noir tout ce blanc inutile

Sur lequel mon esprit se noyait sans le corps pour le retenir

L’envie de gémir ne passe

Que lors du retour vers les idées de la mer maintenant calme

Et me regardant

Tout en m’avalant

De son regard ensoleillé et profond

Qui m’attire jusqu’à la rencontre de sa créatrice

Reine des eaux tumultueuses et paisibles

La belle Hélène à la bouche d’argent

11 février 2002

SUIVEZ LES ANGES AU FOND DES MARÉES

Ce poème est quelque peu spécial. C'est encore un texte inspiré d'Hélène, ma muse de l'époque. Il va avec un dessin (à votre gauche) que j'ai fait au même moment et dans lequel j'avais introduit un peu partout les vers ci-dessous. C'est une ode à l'amour de la mort, dans tout ce qu'il y a de profondeurs aquatiques. Le dessin est fort simple, mais explicite. Homme dans un scaphandre, à l'abri du monde extérieur, il semble plus pendu que rattaché à son cordon d'air. Il pleure et semble mort à la fois. Les petits gribouillis que vous voyez un peu partout, c'est le texte. De toute façon, vous pouvez cliquer sur l'image pour l'agrandir.

Le dessin est surtout représenté par les deux premiers vers. Enfin, je vous laisser lire...


Du vide s’engendre le silence du solitaire

Dans la solitude du mort s’éveille la mer

Retour givré sur les bras immobiles et froids diurnes

Et d’un tremblement d’une vie est sortie la Lune

Sur le lit d’un songe humidifié d’années

Suivez les anges au fond des marées

Amour vivant dans ce monde saignant dans une mare de mort décrépite

Éternité dans les bras de celle qui rêve les vies inédites.

18 janvier 2002

LE GÉANT ET L'OISEAU VERT

2002! Enfin! J'ai composé ce poème en écoutant la trame sonore de Yann Tiersen pour le film d'Amélie Poulain. En fait, le texte va avec la pièce thème du film. Petit engouement positif et illuminé avant de sauter dans cette mer noire et boueuse que sera le Troisième Volet de mes écrits. J'ai fait ce poème pour (encore) Hélène, cette muse qui m'a fait virer de bord dans mon style d'écriture (et je l'en remercie!).

Le gros de ce poème veut en quelque sorte dire: "souriez, vous êtes aimé!"

Des oiseaux tournent en rond

Autour de cette tête d’apparition

Au visage engourdi par le froid

Et dont les yeux percent les brumes.

Dans des clignements de sa paupière gauche

Germent la lumière et la couleur,

Prismatique danse

Dans ces courbes lentes.

L’horizon se meut légèrement

En des larmes ravalées par l’idée du bien

Qui peut survenir dans l’enfer

Des pas lointain dont l’écho résonne

Au cœur de l’esprit amoureux.

Rien n’égare les changements du cœur,

Mais depuis, des jours ont passé

Et la nuit n’est pas encore venue.

Une rigole s’abstient de fléchir

Au ruisseau tiré par une rivière

Crachée par un lac devenu océan,

Elle rigole du bruit sot

Sur la rive hier visitée,

Cachée dans les entrelacs

De la grotte dégouttant lentement

D’une eau en séance de yoga.

L’heureux oiseau tombé d’en haut,

S’il eut pu terminer son envol,

Maudirait bien les étoiles

En carambolantes surfaces noires.

Moult ressentiments téméraires

Viendraient alors s’épanouir

Sur le dos d’un géant timide

Dont l’amour gonfle les montagnes.

Les pluies de ses rêves d’or

Tomberaient sur les plaines dehors

Et, le cœur battant de voir

Ces deux soleils merveilleux,

Il partirait pour suivre cet oiseau

Dont les ailes pointues et vertes

Le conduiraient à elle,

Au milieu des cristaux lumineux.

10 janvier 2002