MACHINE

Demain le futur, demain la mort. Devise des prophètes d'un temps révolu, crucifiés sur les toits de chaumières faites de pierre et de merde ou des Romains casqués de soleils les piquent de leur lances rouillées. Vingt milles ans plus tard, on regarde en arrière et tout n'est que plantes et arbres plus grands que la tour Eiffel. par-ci, par-là, on voit des ronces d'une couleur étrange, mais les questions ne se posent pas dans nos crânes inconscient: elles ont toujours été de cette couleur. Un jour, pourtant, le passé revient à la charge sur des êtres qui n'ont rien appris de leurs erreurs. Engouffrante mécanique, la civilisation ne mourra pas si facilement...

De ses courbes tortueuses

Route fibreuse le long des champs de chair

Le sourire accapare le ciel de son ombre

Et asphyxie maintes fleurs en jeunes filles

Des soulèvements douloureux tentent de crever

Cette terre douce et fébrile

Planctons de métal hurlant dans les profondeurs puantes

Tiges piquantes

Lances meurtrières et vertes

La luminosité éphémère des deux globes s’accentue

Et finalement s’estompe

Laissant rugir les rouages mutants de la machine

Vomissant la honte d’être blanche et muette

Maintes fois les vents espèrent purifier ce corps

Mais le toit des monts se perd sur l’idée de mort

Il a tort

Il a raison

Il est le tout et le néant

L’idée de l’infini illusoire

La machine vivante trop crasseuse

Pour bien rouler.

7 novembre 2001

ILLUMINATION DUPLIQUÉE

Pour ceux qui se souviennent de la Belle aux cheveux de diamants colorés, c'est de la même personne que je rêve dans ce poème. Une résurgence momentanée, idéalisation trop poussée pour une fleur qui n'avait que peu de fragrances, finalement. Non, l'amour, je le trouverai après cet épisode éphémère de rechute dans le passé. Il soulignera le début du troisième volet, ce sera une véritable nouvelle étape dans ma vie (ou le commencement de la fin...). Bien des choses ont changées depuis, peu sont significatives, en fin de compte. Le rocher ne change guère, lui aussi...

Les lumières sont éteintes

Les nombres dans la une

Pris dans le réfrigérateur

Avec la mélodie de guitare

Au songe sont renvoyés

Pour rien de plus qu’un rêve.

Et la lumière revient

Je viens d’allumer le journal

Détruisant les nombres inutiles

Et mangeant ce qui reste dans le frigo.

Les anges sont autour de moi

Mais je n’ai envie que d’aimer

Celle qui ne leur ressemble pas

Celle qui peut pleurer de joie

Celle qui peut rire de gêne

Celle qui peut se tromper

Celle qui peut mourir

Et dont le regard seul fait sourire

Malgré le jour et la mésange perdue

Dans les bras d’Atlas et de la Chance.

Sa main dans la mienne

Sa cuisse contre la mienne

Je rêve à ce baiser si longtemps attendu

Mais jamais donné.

Qu’arrive-t-il vraiment aujourd’hui

Qui puisse être si différent

Des temps jadis d’un amour sans faille?

Rien.

Que les années qui envahissent le temps

Et l’espoir d’autre chose.

J’éteins les lumières une seconde fois

Pour tenter de m’éveiller

À l’immatérielle sensation

Qui pourrait m’assaillir

Venant d’un inconscient fécond.

Les prés et la chute me reviennent à la mémoire. Je ne peux que m’épanouir sous des sentiments anciens qui arpentent le renouveau de mon être.

Art divin que celui d’aimer

Car la complexité mouvante mure

Le cœur dans la fange de la peur.

Je passe outre

Sans omettre la crainte du noir

Sans elle

À mes côtés.

Aujourd’hui plus grande que la mort

Naguère plus belle que la vie

La réunion de la vie et de la mort

Arrivée à son apogée

Terrifiée de se voir

Habitée par l’inconsciente prouesse :

Éternité superflue si faite sans elle

Immanence du cœur débordant…

12 octobre 2001

DREAMS ABUSÉS

Poème sur la destruction et une de mes premières tentatives d'écriture bilingue. De plus, aujourd'hui, c'est l'anniversaire d'une demoiselle qui jadis me remplissait de bonheur et qui maintenant ne laisse qu'un grand vide dans ce que les humains appellent normalement le sentiment amoureux. C'est pourquoi ce texte est tout à fait approprié pour aujourd'hui.

Le titre original est "Les rêves abusés", mais depuis qu'il a fait l'objet d'un projet de création artistique (j'aimerais bien vous le faire écouter, mais comme je suis nul en ce qui à trait à internet, je ne peux pas mettre le lien), il s'est transformé en "Dreams abusés", entre autre aussi en raison de son bilinguisme. Rêves abusés, ils le sont tous, peu importe l'intensité du rêve ou son insignifiance, quelqu'un est toujours derrière pour lui craché dessus. Une sorte de viol mortel représenté par la bouteille qui se fait boire, le papier qui ne brûle pas, le couteau tranchant le bras de la mère qui berce son enfant.

On sent aussi le solide couler comme les montres molles de Dali. C'est une destruction liquide, un anéantissement progressif et lassif. Je pense que je vais ajouter ici le texte de démarche créatrice que j'ai écrit pour le projet artistique (dans lequel je répète un peu ce que j'ai dit plus haut...) :

"Démarche créatrice

C’est un projet qui m’a extrêmement rebuté à cause de mon éloignement face à la caméra… D’ailleurs, je n’ai pas pu penser ou trouver d’images qui vaillent la peine d’être utilisées avec mon montage sonore. Parlons donc d’abord du montage sonore. Ça m’a pris quand même plusieurs heures à l’enregistrer et à le monter. Les sons sont tous de moi, sauf le beat au milieu du vidéo qui provient d’une chanson de Tones On Tail et la chanson du générique, à la fin, qui vient des Residents.

Le montage en tant que tel

J’ai enregistré ma voix sur l’ordinateur (avec un micro très petit budget, je dois le convenir…) en suivant la musique qui jouait dans des écouteurs, pour tout de même avoir un certain rythme musical. J’ai modifié quelques éléments du poème avec le programme Goldwave. J’ai ensuite découpé, dans Premiere 5.1, les morceaux du poème narré pour qu’ils coïncident plus avec la musique. C’est un poème de ma composition qui a pour titre original « Les rêves abusés », mais j’ai changé le titre pour montrer le mélange français/anglais du texte.

L’idée du noir

Ce n’est pas que j’aie trop attendu pour filmer mon projet, c’est seulement qu’aucune idée ne m’est venue. Qu’ai-je alors fait? J’ai pensé à mettre des images fixes au lieu d’un vidéo, mais encore là, ça ne marchait pas, peu importe les images. J’en suis venu à la conclusion que, pour montrer vraiment la fond de mon poème avec la musique, il fallait que je laisse le tout ainsi, sans image. Je sais que le cours s’appelle « esthétiques des images technologiques », mais justement, j’en ai profité pour en même temps montrer un refus de l’image technologique, qui, pour moi, est l’équivalent des dessins primitifs que l’on retrouve dans les grottes de Lascaux (je pense surtout, ici, à l’imagerie numérique). Comme c’est un travail expérimental, mon but était de montrer l’absurdité de la chose en « peignant » le vide si ensorcelant, ce vide que nous percevons dans le sommeil et qui se fait abuser par les rêves. C’est le contraire que j’ai fait. Les rêves se sont faits abuser par le néant du sommeil, la mort du rêve, en quelque sorte. C’est ce que mon poème montre avec toute cette idée de destruction qui flotte du début à la fin. La présence de la réalité qui se fait détruire, donc qui devient néant, revient vers la fin, quand la Mort rêve de cette réalité. Comme elle est détruite, qu’il n’en reste que le néant, à quoi peut donc rêver la Mort? Au vide.
Une autre chose au sujet du noir : En visionnant et en écoutant « The dreams abusés », on sent une atmosphère d’inquiétude jusqu’à la fin par la simple absence des images. Un aveugle et un sourd auraient la même sensation s’ils voyaient/entendaient ce vidéo. Inquiétude du vide dans l’image, inquiétude soulevée dans le contenu du poème et dans la musique.

Je ne voudrais pas que l’on pense que j’ai fait ce projet par pure paresse, loin de moi cette idée! Le nombre d’heures que j’ai pu travailler sur ce projet, arranger des détails minimes mais importants, monter le générique et la trame sonore, ne se compte plus. Parlons d’ailleurs un peu du générique, même si ce n’est pas tellement digne d’intérêt habituellement. Il a été fait avec Photoshop et Premiere. L’idée de mettre une image en arrière-plan fait contraste avec le reste du projet. Les bruits étranges au début et à la fin de la musique nous poussent dans et hors ce vide absolu et absurde, c’est pour cela que j’ai mis cette image de générique. De plus, la musique et le petit texte du gouvernement du Québec achèvent de peindre l’absurdité derrière tout cela. Quoi de plus absurde que d’abuser des rêves?

Je pense que c’est en gros vers où ma pensée voulait se diriger pour ce travail. Les images étranges dont j’avais parlé dans le premier synopsis se sont évaporées pour laisser place à une idée beaucoup plus poussée de ma vision du monde artistique. Non pas qu’il me répugne, mais il a besoin, comme la société actuelle, d’une révolution qui le sortira de sa léthargie catatonique…"

Place au texte!

Il y a des étoiles dans ma bouteille

Qui s’évaporent quand je bois.

Combien de mondes ai-je bus

Avec ma soif ininterrompue ?

Combien de civilisations ai-je englouties

Avec mon indiscret sourcil ?

Combien de vies innocentes ai-je avalées

Sans me soucier des incendiés ?

J’en jouis juste à l’idée

Que l’univers pourrait disparaître

Par la seule pensée qui renvoie

À l’annihilation de la réalité.

Cassure du temps

Brisure des brises dans le vent

Rupture de l’espace.

Totalement infourneaux

Ces libertinages.

Que reste-t-il des montres

Des girouettes

De l’air

Des gâteaux ?

Rien que de la matière informe

En forme indistincte

Sous le regard distingué

De cette créature traversant le gué

À forme humaine

Mais aux pensées surhumaines

Et difformes.

Il cueille une pensée

Et l’offre au Néant

Qui se voit pour la première fois

Rougir.

We walk for it and read a book

Racontant la vie de la Mort

Sur un air de clarinette.

Elle pénètre sans lunettes

Un cabaret flou.

Elle croit rêver d’un fou

But dreams are fading slowly

Dans l’oubli cruel et gras

Of a madman’s soul.

Elle sait que le vent est mort.

Elle sait que le temps n’existe plus.

Elle sait que pourtant la musique continue

Qu’il y aura toujours

Tous les jours

Des carrefours où mielleusement

D’autres bouteilles se boiront

Et d’autres Morts mourront.

La réalité n’est-elle pas ce que

Nous en faisons ?

Dit-elle.

Chants faux entendus

Par-dessus la voix ferrée.

Mécanique du renouveau.

Le couteau perce avec adresse

La chair qui berce l’ivresse.

L’air s’évade

Le vent revient

La Mort ne mourra plus

Que dans le rêve de la Réalité.

Mouvoir les mondes

Pouvoir mirer l’immonde

Fatalité ancienne

D’un noyé bourgeois.

Mystère derrière l’orgie rare

Banana Taliban guru of a feast

Point encore entamé

Waiting for the dogs to come

And eat the food of the gods.

Torsions demeurant temporelles

Et le feu s’éteint

Dans la cheminée de papier.

12 octobre 2001

SABBAT

Dans le noir une toile bleue

Couvre la nuit de son opacité

Le froid envahissant

Pénètre mes os

Et ce hachoir bondissant

Pénètre les eaux

Pluie affamée de ce feu enfermé

Le serpent urbain dévore la multitude

Les conduisant à cœur perdu

Vers le sommeil de l’esprit

La toile ondule fébrilement

Au vent dansant le Sabbat

Corps nu contre les corps nus

De ces enfants oubliées

Les caressant telle une mer de doigts obscènes

Autour du feu carré

Où elles grelottent

Trempées par mes pleurs

Ces pleurs mouillant mon cœur

Comme il pleut sur la ville

Illuminée par la stupidité

Et la peur des heures passant

Sans les regarder perdre leur temps

Ces vieillards décomposés

7 octobre 2001

BRUITS DANS LA CITÉ

Voyage vers Montréal, un poème écrit dans l'autobus. Observations détachées à travers la vitre fumée, fugitives images sans vie dans les rues de Québec. On sent toutefois une étincelle de vie vers la fin du texte, mais elle fuit, toujours. La ville est un mur, les murs sont morts, la cité avale tout, Titan carnivore et anthropophage...

Bruits dans la cité

Le temps passe rue Charest

Un clochard tourne le coin

Et disparaît à jamais

Émanation de carburant

Ptomaïne mécanique

Cadavre à cliquetis

Conduisant une vie sans but

Dans la gare

Des figures connues depuis peu

Se fondent aux décors

Distribution filmique sans budget

Utilisant toujours les mêmes acteurs

Mais la demoiselle aux yeux clairs

Reste en mémoire

Visage angélique au manteau de forêt

Elle trimbale son lourd sac

Vers ce restaurant sans personnalité

Et disparaît elle aussi

Derrière un mur

5 octobre 2001

LE MOINE

Je commence à m'amuser de plus en plus avec les mots. Ils se transforment en n'importe quoi sous ma pensée qui se laisse aller à la construction chaotique. La débauche, la décadence sont de mise dans ce texte. Et elle arrive au pas de course et ne se terminera pas à la fin du poème. Oh non! Elle continuera à boire mon sang bien après, se rafinant un peu plus à chaque texte, vomissant sa muse dans mon inconscient malade de s'exprimer! Je n'y échapperai pas, je n'y ai pas encore échappé. Et vous n'y échapperez pas non plus.

Le malheur

Malheureux

N’a que faire de la bizarrerie des vieillards

Un pas de plus que lui

Le froid qui arrive à pas de renard

Débute alors une ballade

Entendue par un guerrier nomade

Le vent des tempêtes marines fuit

Vers la verte plaine aux herbes floues

Sur un cheval

Froissé de métal

Vient un moine fou

Cheveux en brousse et mains ensanglantées

Il navigue sur le rêve des idées en danger

Cent million de lémuriens se risquent

À chanter

Mornes bornes qui se bornent à la fresque

Du templier

Mouvement brusque

Langage rauque

Cette vipère arrosée de lumière

Montant vers les astres lointains

Se dit naissante d’une rivière

Aux rigoles d’un mur de satin

Habillant les affres du serpentin

Dégoûtant, rachitique et peu malin

Le moine alors mime les orages burlesques

De son visage ravagé de rides grotesques

Il nage vainement

Pour pourvoir à sa pensée le peu de pourrissement

Flottant dans les nuages filamenteux

Qu’il crachera ensuite à la figure du malheureux

Quel malheur à celui

Mû par pur égoïsme libertin

Qui ne voit là ce puritain malandrin

Pirate de l’âme et des songes proscrits

Marmonnant à l’oreille d’un loup

Mille et une façon de vivre sans façon

À la manière fougueuse

De cette minière gueuse

Dévorant

Avec un appétit de baleine

Les enfants

Durement perdus dans la peine

L’ecclésiaste fureur du bonze païen

Transporte de son miroir la demeure

Au cœur même des pleurs enfantins

Au sein du gouffre pestilentiel qui se meurt

Bien plus tard

Les regards hagard du peuple d’Asgard

Béniront l’art du moine fêtard

Et de sa soûlerie pensive

En des temps de grands cauchemars

Rêveront les anges aux bonnets violets

Lors de leur courbettes et arabesques

Autour des tours

Perdant leur missive

Dans la gueule des farfadets

Eux aussi envolés pour

Le songe noir du glacier aux mille mollusques.

30 septembre 2001

AMOUR ET CONFUSION

Ce poème nous emmène dans les tortueux méandres du passé. Ceux qui ont retenu les textes précédents verront des lignes se répéter, encombrées d'un contexte différent de leur origine. Le casse-tête se construit autour des deux mots du titre: l'amour et la confusion. Confus, le texte l'est. La musique y joue un grand rôle, définissant dès le début le côté ventilé et tourbillonné du poème, allant d'un lieu à un autre sans jamais y rester, du plus profond de la terre aux confins de l'univers.

Le refus d'action face à l'inévitable déchéance humaine et la tactique d'élucider la mort de son âme. Fier du travail accompli, l'homme s'aperçoit que rien n'a été fait, en fin de compte...

La confusion demeure

Encore une fois

Sur un rythme lent et ancien

Volant au-delà des nuages.

Piano

Flûte

Vent

Musique.

Une affreuse équation

S’empare du tout et en fait la réalité crue

Et moche.

J’en laisse dans mes poches

Ces mains fatiguées

Tant mon dégoût surpasse la civilisation.

Et l’amour

Qu’en faire au milieu des sceptres de verre?

Une respiration profonde

Sanglante

Et le train passe toujours dans son cliquetis démantibulé

D’organisation en attente de laserification mécanique.

Les moites mains et son regard demeurent

Pourtant.

Il faut se fier aux enfantins ragots

Quand il manque le sommeil pour nous

Inventer.

Le noir

Et une tache floue en constante évolution de couleurs psychédéliques

Restent jusqu’à l’illusion de la mort.

Demeurons forts comme la mort

Pour réussir à risquer une vie…

Tout n’est que mots passant en silence

Vers le volcan emportant ma Pompeï.

Les mots se perdent dans le verbe frigorifiant de la réalité croche et vieille

Se frappant contre les années

En de fantastiques explosions robotiques.

L’immortalité des dieux

Ne peut à peine combattre un simple orgasme

De l’univers.

Et toutes ces microscopiques fourmis

Avançant en rangs serrés

Se jètent dans le vide

Pour en finir avec

La

Persécution.

Elles

se font ensuite

avaler par les

cannes en sucre

affamées par les mouches tortionnaires.

Un avant-goût de délivrance.

Peut-être…

Ou la fin de la négation totale

Refoulement intempestif

Aspiré dans un continuum espace-temps

Irréel.

Utopie de mon individu

hors du temps contextuel.

Langoureuses pertes de la pensée créatrice.

Les feuilles

Tentent de tirer les arbres

Afin de pouvoir s’envoler de cet enfer mignon

Des petites amours et des grandes chicanes.

Survivre n’est plus assez si nous voulons couler au long de la rivière

Brisée

S’étirant tout près d’une nymphe endormie

Aux lèvres de satin

Et aux cheveux parfumés de diamants colorés.

La douleur accumulée dans les ronflements de la terre

Mijote dans ma tête.

Et dans le sol

Un murmure…

Un monde malade se trouve beau

Dans sa décomposition éternelle

Narcisse refuse alors de se regarder dans cet

Étang.

Il retourne chez lui où l’élévation du signe planétaire était arrêté.

À genoux

Il fond dans les fissures du plancher

Devenant sable

Revenant à Gaïa.

Ronde de nuit tout autour

Du cerveau voltigeant au gré de la

Misère bleu vert.

C’est dans un dernier soupir

que les enfants nocturnes de l’oubli trompeur

s’évanouiront dans l’air épais

d’une salle de classe dépossédée.

Souffle d’angoisse balayé par le froid

Sinon un rictus macchabique

Sur le visage de l’effroi

Scintille vivement en dansant avec les arbres volants.

Cette remarque remarquablement remarquable

M’a fait remarquer une marque

Au-dessus du ciel que Saint-Marc a écrit

Assis dans la mare que Narcisse a quittée

Pour recherché son amour fuyard.

Marche haute et droite

Ma belle confusion égarée

Amour n’est plus

là où il fut.

Remarque

Ce n’est pas chose facile

Que de meurtrir une rose en la regardant

Droit dans les yeux

Ces yeux miraculeux

Qui amènent le brave perdu vers la maison aux mille fenêtres.

Regarde ton dieu

Retourne d’où tu viens

Mais ne titube point sur l’honneur achevé qui t’assaille

De toutes parts.

La cité des enfants perdus

Se construit redoutablement

Par-dessus un délicat sentiment

Descendant

Marche après marche

L’escalier

Se rendant au plus profond de l’asile rouge

Engouffrant instantanément

Le chantant ciel bleu

Et ne laissant à la fin

Qu’une bande cahoteuse et pourpre

Symbole de la maladie se perpétrant dans son intérieur

Boueux et confus.

Confusion demeure

Encore

Mais pour peu le temps s’arrêtera.

Il nous précipitera dans le rêve inconscient

De la matrone vulgaire et bulgare en possession d’Uranus.

Rêver n’entend pas espérer.

Boniment farouche

Dicte-moi Bérénice.

Effusion mondaine musicale

Palpable

Il ne nie l’ocarina qu’en dépit du sable mouvant.

C’est là qu’il trouvera

enfin

À travers voiles que voilà violées

Par un nuage marron

La divine comédie de la civilité civilisée.

Au-delà des porcs astraux

Puant le gras boursouflé

Nous arrivons au cauchemar idyllique

D’Apollon.

Recherche d’une perception recherchée.

Non

La vie

Non

La lobotomie

Non

La gloire

Non

Les regrets.

Je ne t’aime plus

Univers

Je n’aime que le chant des baleines

Je n’aime que le baiser d’un ange

Je n’aime que le sable des mers

Je n’aime que les cailloux riant au le soleil

Je n’aime que toi

Amour sans refus

Amour disparu sans laisser de traces

Amour innocent

Et amour futur.

Tous s’écroule maintenant

Et le chiffre trois disparaît sous les décombres

De la cité

Des songes

Portant toute son ombre

Sur ma tombe

Portant sur elle toute l’ombre

de ma tombe

24 septembre 2001

ANGÉLICA FICTIVE

On avance dans la pensée qui mènera à la création du texte sur l'Exformisme. Réussir à faire une harmonie avec le chaos, chose impossible dans le monde actuel, c'est en creusant dans mon cerveau qu'on parviendra à soustraire cette idée pour en faire une réalité. Utopie.

L'idée de ce poème m'est venue d'une illusion d'optique qui m'est apparue lorsque je regardais le noir de ma chambre en compagnie de ma copine du moment, en plein milieu de la nuit (je ne rentrerai pas dans les détails) et c'est là que le jeu d'ombres est apparu. Une lampe, autre chose, et voilà les ours mécaniques en train de faire une ronde infernale dans des couleurs pastelles.

Le rêve.

Il n'y a que cela qui me tenait à cette époque. Ma vie n'était qu'un vide, un trou béant. Je ne trouvais que satisfaction dans l'univers onirique de mes songes nocturnes et diurnes. Ma poésie n'était qu'une porte vers ce lieu, un moyen d'y rester plus longtemps tout en déconstruisant tout ce qui m'entourait. La destruction de mes émotions est passée par l'écriture. La voyance du monde, le manque de moyens, la fuite dans l'imaginaire, tous ces éléments m'ont envoyé dans une sorte de torpeur qui ne m'a plus quittée depuis.

Mais le dormeur doit se réveiller... L'heure n'est juste pas encore venue...

 

Chaotique harmonie

de cette plante métallique sortant

en un bruit sourd.

Et ses yeux vides miment le silence.

Rouge technovore

sur la vague sèche du monde

avalanche d’air marchant en cadence

avec le ciel.

C’est alors qu’Angélica danse

sa mort bien pulpeuse

pirouette affreuse

pour une ballerine poussiéreuse.

Aucune larme pourtant.

Que le Temps dans ses chants

s’étiolant en mourant

future lance plus tard que ce siècle.

Non, peut-être que oui

finalement.

Indécise elle se traîne langoureusement dans la lande desséchée de son cœur empourpré par la musique du cirque.

Deux ours en salopette

bleue et rouge

dansant eux aussi pour la fête triste.

Leurs yeux peints de blanc

pleurent

malgré le sourire

artificiel.

Toujours ils dansent

pour la secte du non-dit oublié

note par note

cirque sans conclusion

en France morte depuis un bicentenaire.

Cadence enfin décadente.

L’ange et l’Icare

N’auraient pu faire qu’un

Sans qu’un plus un ne fasse zéro

Sur la Lune.

En un silence bruyant

Sort de cette mécanique végétale

Un harmonique chaos.

10 septembre 2001

MAGNÉTISMES

Quitter la déception du monde avec l'être aimé. Un idéal poétique, rien de plus, une chimère de plus à ajouter au tableau, car la solitude demeure toujours dans ce coeur maudit.

Une époque tragique comme tant d'autres. Tous y sont passés, peu l'ont laissé savoir par écrit. Ce poème fait partie des quelques derniers textes "basiques" que j'ai écrits. Manque d'originalité, manque de vie, manque du corps et de l'esprit, reflet de manque d'amour, surtout. Leitmotiv cinglant pour celui qui débute dans l'Adulte-Ère (comme le dit si bien Sylvain Trudel dans son "Souffle de l'Harmattan") et qui n'a d'autre compagnons que son manque d'assurance et de confiance en soi, sa gêne meurtrière et un désir puissant de hurler son mécontentement face au monde, malgré tout.

J'ai trouvé le moyen de le faire grâce à ces poèmes. À vous de subir mon courroux (mais peut-être pas avec ce poème-ci...)!

Sur un bâtiment élevé

il se tenait.

Le regard perçant le vide

Et sa tête bouillonnant frénétiquement

Il réfléchissait

à toutes ces étoiles éphémères

à tous ces chants magnétiques

à son mal physique

et au rythme de cette nocturne musique

qu’est son cœur.

Il voudrait planer au-dessus des toits

devenir un ange éternel

seul

dramatique perception de son être.

C’est alors qu’il repense à

elle.

Un oiseau multicolore et resplendissant

des yeux de félin

des lèvres de satin

un corps surpassant la Beauté elle-même.

Magnétisme de retour

le jeune homme rêve

de devenir un ange

et planer avec cet oiseau merveilleux

déesse de la Nature

intelligence intrigante…

Fuit-il des nuées d’insectes morts

ou veut-il simplement

aimer?

Mort et Vie ne font plus qu’un

quand la variante effrénée

emporte les deux êtres

loin de la

civilisation

cassée.

5 septembre 2001

XAVIER

Une autre inspiration Dead Can Dance. Tiré directement du dernier titre de Within The Realm Of A Dying Sun. Croupissement dans la solitude, pas seulement la mienne, mais celle de tous. Aussi: dédoublement de Xavier avec la nature. C'est un poème romantique dans la fleur de l'art.

On constatera aussi le jeu de mot entre étoilé et étiolées, utilisé plus tard par Pierre Lapointe dans sa chanson Étoiles étiolées... À chaque fois que j'entends cette chanson, je pense à ce poème, et à tous ceux qui j'ai écrits, qui n'ont pas eu la même notoriété que ses chansons. Je finis par me dire qu'à la place d'essayer de publier pour que personne ne me lise, je devrais peut-être mettre tout cela en musique pour les oreilles de tous. Ces temps-ci, je vois trop de gens de mon âge qui font des disques de hip-hop et ça me purge! Alors aussi bien amener un peu de qualité dans le domaine musical québécois! Histoire à suivre...

Sur la grève rocailleuse

le goéland pataud avale des pierres.

Pour le rêve tapageur

rien n’attend dans l’eau de mer.

Xavier se penche pour le regarder

cet oiseau-rat au ras du sol mouillé.

Il s’avance

larmes aux yeux

lent

sombre

si beau dans son costume étoilé

lambeaux sans ses coutumes étiolées.

Les traces de ses pas

s’échappent un peu plus de son trépas.

Il marche et parle au vent

soufflant les nuages

lents

sombres

sous une Lune et des étoiles invisibles.

Tout n’est que silhouettes

et la vision de l’homme s’estompe

dans le noir.

Coups d’ailes…

Plus rien ne subsiste.

Que le silence

et un corps

s’enfonçant à travers la vague

qui déferle sur le sable avec grâce

laissant une flaque morte

sur un mur ténébreux et horizontal.

Éclat lunaire

et le vide

sur la grève.

14 août 2001