LE COFFRET DES SONGES

Un poème à deux voix. Quelque peu confondant au premier abord, mais on devine le tracé qui oriente vers la création, encore une fois. Beaucoup de questionnements durant cette époque, surtout parce que je me botte le cul pour écrire des textes pour des gens que j'aime (celui-ci pour mon grand frère). Je me rends de plus en plus compte de la nécessité du partage. Garder tout pour moi est égocentrique et inutile et j'ai toujours aimé les visages d'incompréhension ou tout simplement les tentatives de compréhension totalement à côté de la plaque (que j'ai vues plusieurs fois sur la figure de collègues universitaires). Donc, questionnement, mais aussi essai sur la possibilité d'utilisé le rêve comme source d'art. Beaucoup sont passés avant moi sur cette route, peu importe.

L'idée derrière le texte reste la constante négation de la réalité, l'extermination de toute pensée rationnelle...

(à Claude)

J’écoute les ondes de cet étang venir vers moi

Pourquoi ?

Puis-je te poser une question ?

Bien sûr

Que ne ferais-je point pour toi

Ô âme pudique et tremblante dans mon cœur

Que devient ton coffret où les songes entrent sans invitation ?

Que me dis-tu là

Petite impromptue ?

Dans mon esprit reposent tous les rêves

Toutes les idées que j’aurais pu avoir sans l’oubli

Et sans les nuages qui flottent au-dessus de cette tête blanchissante

Je suis trop vieux pour éteindre la moindre parcelle de brouillard

Mais je sais que rien n’est perdu tant que le coffret reste en sûreté

Bien que gauche tu sois

Petit cœur aimable et aimant

À droite se tient le souffle éternel

Qui te poussera à te vider

À créer des mondes excentriques et illusoires

Mais ô combien délicieux

Constatation mineure sur les tours du verger

Les vents se promènent avec les sourire

Sur les lèvres des souris malicieuses

Leurs moustaches tremblotent de curiosité

Les petites pattes se laissent aller vers l’avant

Un acte de bravoure face au précipice blanc les poursuivant

Pour les attraper

Et les faire fondre dans une cuvette de plutonium

Y a-t-il mieux que la nébulosité pour jouir de son imagination ?

Le maximum d’engouement peut river le cœur sur une pierre

Si plus rien ne peut alimenter

Ce petit réceptacle parfois vide de sens

Pourtant toujours rempli d’un quantité d’absurde farfelu

Plus petits seront les songes

Plus grand sera le coffret

Quantité sur qualité

Existence sur le néant

Retour à la case départ

Des jours finissant dans le sommeil

29 décembre 2001

MAISON DE PAPIER

Numériel quinte (de toux)! Feu intérieur, impulsion créatrice. Une architecture qui se construit au fil de la pensée, un poème dans un poème. Je lance ici l'idée que l'histoire existe avant même qu'on l'écrive. Elle attend, fébrile, qu'une âme en peine vienne la réveiller de sa plume. Elle est un devenir en gestation, dans la même idée que nous existons avant même notre conception (malgré mes réserves sur la question).

C'est un peu comme le potentiel humain, qu'est-ce qu'on deviendra plus tard, comment évoluons-nous suite à des événements anodins ou bouleversants? Serons-nous le monstre qui dort au plus profond de chacun de nous ou deviendrons-nous un robot ayant la totale emprise sur ses émotions, un être créé par l'éducation, les lettres, la création et la destruction de toutes ces choses? "The path is traced", comme diraient certains lunatiques religieux. Je dirais plutôt que ce tracer est tout simplement décidé d'avance par un subconscient atteint par la doctrine du "meilleur après". Les gens établissent donc leur vie par rapport à cela.

Inutile d'en dire plus sur le sujet, l'importance est nulle et ce n'est même pas ce vers quoi je voulais me diriger...

Prenez la pureté, blanche, douce, ondulant sous un vent fin, percez-la de la pointe d'un crayon dans tous les sens possibles. Voilà la Création! C'est la tention du vide latent (l'idée ou le concept) avec l'activité de deux noyaux en fission (l'esprit et la matière). Il faut une énergie incroyable pour parvenir à cela. C'est pourquoi l'histoire non-née dont j'ai parlé plus haut finit par créer elle-même sa propre histoire. C'est aussi ça la Création: une part de l'homme transformée en matière morte, car c'est la mort que l'homme sait créer le mieux.

(à Jacques)

Elle voit tout de la fenêtre ouverte

Cette jeune demoiselle enflammée par l’air vivant et froid

Qui pénètre en bourrasques frêles

Les murs craquent silencieusement

Sans même laisser la moindre fissure de détachement

Et dehors les arbres volent en rond

Ils perdent leur feuillage doré dans la tempête

Un arbre né sans feuille

Marche tranquillement sur le chemin noir

Il semble dessiner sa route

Vers la maison devenue un océan de vagues blanches

Mais une bagatelle le freine pendant quelques instants

Le faisant tomber de toute sa hauteur

Risquant de se casser

Et de laisser cette maison de bois converti

Accueillir le néant des inquiets sans tâche

L’affolement se perçoit dans les yeux de la jeunette

Qui voudrait bien sortir pour l’aider

Mais qui n’est pas encore écrite pour inventer

La pensée dans son esprit

Elle est enfermée entre ces murs de papier

Peut-être à tout jamais

Et l’inaction la fait maintenant agir

Un crayon entre ses doigts pâles se manifeste alors

Une rage incalculée renvoie sa peur dans le vide

Elle se met elle aussi à voler dans la demeure

Tentant de percer la faible couche de blanc

Ne s’apercevant pas qu’au-dessus d’elle s’est relevé l’arbre

Voltigeant autour de la maison de papier

Réécrivant l’histoire de la jeune demoiselle

Qui regarde la tempête à l’extérieur

Enflammée par l’air froid

Et ne pouvant pas sortir de sa demeure pour aider le monde

À imaginer une plus grande route

Pour que le crayon dans sa main ne casse sous le poids des nuages

Où mille éclairs surgissent pour brûler le plomb des fusils à idées

Plus tard

On verra qu’il ne reste que la maison

Vide

Atteinte du syndrome

De la page blanche

28 décembre 2001

ELLERIUM FUGACE

Poème éthéré, le numéro quatre de ma série de six. Il fera partie d'un des derniers chapitres du "Dernier Soupir" lorsque je complèterai le texte dans l'été de 2003.

(à Lise)

Derrière un écran de brouillard diffus

Les harpes sonores font écho au chant du vent

Et les belles hirondelles volant dans l’air d’acier

Ne peuvent que deviner ce qui jadis fut

Rien de grand pour ceux qui vivent d’avant

Que le regard à travers le voile vicié

Rois et roublards

Preux et lâches

Nul indice des aveux autrefois soufflés

À l’oreille des seigneurs du Mont Érel

Il pousse sur cette montagne

Une fleur inconnue

Portant le parfum enivrant des airs nocturnes

Répandant son odeur abstraite

Aux confins d’Era

Le monde des rêves oubliés

L’Ellerium Fugace

Meurt au jour suivant sa naissance

Comme une explosion de beauté majestueuse

Guère plus éblouissante

Que la Nova éphémère

Fondant dans le vide obscur de l’univers

L’air se réchauffe

Et le monde fusionne avec la réalité

Deux fois deux images arrêtées

Font que les idées coïncident avec le quart d’un siècle débutant dans la vitesse

Vitesse rythmée à la lumière des harpes de cendre

Qui dévalent le Mont sur des chevaux de souvenirs abrupts

Ces souvenirs rayonnent tel un soleil dans leurs yeux

Car le jour se lève derrière la montagne aux fleurs fugitives

Et les seigneurs se réveillent d’un rêve où ils donnaient

À un ange aux yeux de feu

Cette Ellerium Éternelle

Cachée au sommet du Mont Érel

L’unique témoignage de la vie

Au-delà d’un soupir

Au-delà d’un regard

Au-delà d’un sourire

Au-delà de la vie elle-même

Emportés qu’ils seront par leur amour

Et le bonheur cosmique émanant de ce songe

Trop réel pour aboutir au néant

25 décembre 2001

LES ÉLÉPHANTS

Numéro trois. Le temps passe et finit toujours par rattraper tout le monde. C'est pourquoi je trouve ridicule toutes les expressions avec le mot temps: "le temps c'est de l'argent", "je n'ai pas le temps", "le temps est précieux", etc... Le temps n'est qu'un concept inventer par l'homme pour contrôler l'homme et pour l'empêcher de s'envoler vers l'aléatoire. Dans notre société, le calcul est une norme; si chaque chose n'est pas calculée à la seconde près, c'est une catastrophe digne du World Trade Center.

Mais le temps fait partie du Cycle. La vie sans Cycle ne peut être, sinon c'est le déréglement et rien ne peut se réchapper. Mais si c'était possible d'abolir la notion du temps, qu'adviendrait-il de nous qui sommes si rythmés aux pulsions des saisons? La folie, à coup sûr. Je rêve du jour où cela se produira...

Pour ces bons souvenirs de temps passés avec notre famille, celui est pour ma plus vieille soeur (mais pas vieille, en fait!)...

*Une analyse plus poussée a été ajoutée le 24 octobre 2006 à la fin du poème.

 

(à Christine)

Suivant une ombre volubile
Les enfants des ormes entrent en trombe
Dans une demeure en flammes liquides

La suite vante une trompe fort habile
Des éléphants sans cornes dans leur tombe
Cent lunes se meurent sans âme avide

Tout ceux-là
À regarder autour sans mot dire
Semblent hisser leur esprit cahoteux
Dans une éternelle attente
Heureux de voir quand servent les avirons

Sur son lit de sommeil
L’ombre attire le temps entre ses doigts
Et le fait pleuvoir sur une fillette
Devenue grand-mère

Les mémoires s’enchantent du spectacle
Mais l’effacement des minutes
Fait que les antres obscures se referment
Par-dessus les cœurs

Tout sur arrêt dans un temps disparu

En l’espace d’un souffle de l’univers
Un voix s’élève depuis les étoiles
Et entonne le chant de la cristallisation éphémère
Où toute l’aversion des peuples
Se meurt à son tour
Suivant les satellites
Vers les cités stellaires

Retour d’un rêve de désirs sans peur
D’une vie aux côtés d’un voûte astrale cendrée de poussière cosmique et brillante

Les éléphants ouvrent leurs yeux rocheux
Et regrettent le temps perdu

Les collines disparaissent déjà derrière les éclairs du soir
Car enfin
Pendant tout ce temps envolé dans le vide
Les fleurs bourgeonnaient et le vent rageait
Les animaux gambadaient et l’eau doucement respirait
Mais plus de temps pour les éléphants

24 décembre 2001

Analyse (Les extraits du poèmes seront mis en italique)

Toute l’idée du temps qui passe est présente dans la première strophe. On y perçoit très facilement le tourbillon, le mouvement incessant (suivant, volubile, trombe, flammes liquides) provoqué par une ombre. Pour ce qui est du feu, il devient liquide, donc il coule comme de l’eau. L’eau est un élément très important présent dans tout le poème. C’est pourquoi on a besoin de se servir d’avirons pour naviguer sur la rivière du temps. L’eau est aussi représentée à travers l’espace : suivant les satellites / vers les cités stellaires. C’est une déportation vers l’océan stellaire et le rêve semble vouloir conduire sur cet océan temporel. L’eau symbolise le temps en lui-même, tout comme l’ombre symbolise le temps dans son mouvement et tout comme, plus loin, les éléphants symbolisent le temps dans son arrêt.

Mais tout n’est pas aussi simple, et le déséquilibre entre ces trois forces se défait dans la deuxième strophe. Une distorsion s’effectue et c’est cela qui est retenue dans le reste du poème, alors il serait important de voir comme elle s’effectue. C’est par le niveau phonétique que j’ai voulu faire une résonance, une réflexion avec la première strophe, mais, et c’est là qu’arrive la distorsion, cette fois-ci, rien ne bouge. Le mouvement reflété devient une image immobile. Les éléphants sont dans leur tombe, les lunes se meurent sans âme. L’élément de la fixité fait son apparition, tout comme les éléphants. Il existe donc une contradiction entre l’ombre et les éléphants, mais en regardant d’un peu plus près, quelque chose semble clocher. Les éléphants symbolisent le temps dans sa fixation, illustré par leur rapport avec le rocher (esprit cahoteux, yeux rocheux), mais c’est l’ombre qui semble posséder le pouvoir d’arrêter le temps (sur son lit de sommeil / l’ombre attire le temps entre ses doigts), alors qu’elle est le temps lui-même passant comme une ombre toujours en mouvement. Et ce sont les éléphants qui en pâtissent à la fin du poème.

Tout ceux-là, on le voit bien maintenant, ce sont les éléphants aux esprits ancrés sur l’infini, l’éternité (éternelle attente) qu’ils veulent arrêter dans leurs rêves. L’ombre représente aussi les éléphants dans leurs rêves. Quoi de plus onirique qu’une vie aux côtés d’une voûte astrale cendrée de poussière cosmique et brillante, finalement, une vie à contrôler le temps ? Il y a une certaine confusion entre le rêve et la réalité (tout comme la confusion entre l’ombre et les éléphants), ce rêve de tous les humains (ou presque) de pouvoir arrêter le temps. Mais à force de rêver, ils ne s’aperçoivent pas du temps qui passe et il leur file entre les doigts (d’où l’image de l’ombre capable d’agripper le temps). L’appel du monde céleste (relié au rêve), fait par l’ombre (une voix s’élève depuis les étoiles / et entonne le chant de la cristallisation éphémère), sert à retarder le réveil des éléphants (qui symbolisent aussi les humains voulant affronter le temps : les éléphants vivent vieux et sont des mastodontes). Mais le poème le dit, l’arrêt du temps ne peut être que temporaire (cristallisation éphémère) et le réveil se fait dans le regret du temps perdu.

Après ces observations, on peut finalement dire que l’ombre et les éléphants s’unissent en une espèce de purée confuse pour reconstruire la rivière du temps (la voûte astrale) qui se remet à couler au réveil des éléphants : les éléphants ouvrent leurs yeux rocheux / et regrettent le temps perdu.

La dernière strophe reprend l’idée de la première, celle du mouvement perpétuel, du cycle répété se terminant par le courant des eaux (les collines disparaissent déjà derrière les éclairs du soir, les fleurs bourgeonnent, le vent rage, les animaux gambadent, l’eau doucement respire).

En ce qui a rapport avec l’ombre, son lieu est l’obscurité (les antres obscurs), et si on associe ces lieux à ceux de Cruelle époque pour les embrochés, les antres seraient aussi le lieu du manque, mais ici du manque de temps.

Le temps est mentionné cinq fois dans le poème, et cinq fois il est hors de portée, sauf pour l’ombre. Voyons ces passages :

- L’ombre attire le temps entre ses doigts

- Tout sur arrêt dans un temps disparu

- Et regrettent le temps perdu

- Pendant tout ce temps envolé dans le vide (vide mis pour le rêve)

- Mais plus de temps pour les éléphants

En fait, ce poème pourrait être une sorte de Recherche du temps perdu, mais sans que le temps ne soit retrouvé. J’ai aussi voulu dire dans ce poème que « perdre son temps » est l’une des choses les plus magiques du monde, même si on ne peut pas le rattraper, sinon dans le souvenir… Nous ne sommes, dans la vie de l’univers, qu’un de ses battements de cils (l’ombre attire le temps entre ses doigts / et le fait pleuvoir sur une fillette / devenue grand-mère), et l’effacement des minutes, cette perte de temps si importante pour l’homme (« le temps c’est de l’argent »), ne signifie rien pour un esprit que le temps ne vieillit pas.

LE NAVIRE FANTÔME

Deuxième de la "série familiale". La création d'un mythe à partir de la vie de tous les jours. C'est toujours comme ça que ça commence, en fait. Fait surface aussi l'ambiguïté sur tout. Sont-ce des pirates, des plaisantins, se font-ils enlever par des extra-terrestres, ou voient-ils leur plus affreuses peurs se réaliser? On ne sait pas trop, et ça n'a pas trop d'importance. Ce qui compte ici, c'est la marque que laisse un événement dans le temps et l'espace sur les générations futures...

Se précise peu à peu ma vision du temps qui portera beaucoup plus dans le troisième de cette série.

(à Martin)

En cachette derrière un pavillon noir

Les jeunes gens de mer se chuchotent à l’oreille

Mutinerie dans l’air

Ou peut-être une déclaration d’amour

Sur le pont arrière

Suivant la musique du Nord

Accordéon et violon en cacophonie

La danse prend part à la fête

Et les matelots n’en ont que pour

Leur pieds

« Sommes-nous esclaves de l’océan

Plions-nous devant la tempête

Quand les pleutres se cachent sous leur lit

Que peut-il arriver aux anges marins

Dans le soubresaut d’un navire »

La luminosité se fait alors croissante

Sous le croissant de la faible lune

Et les regards se tournent vers le firmament

Devenu pâle de son vert éclat

L’incompréhension tout autour

Attaque les matelots

Les sourcils se froncent

Les bouches s’ouvrent

Muettes

L’esprit s’emmêle et se tord

Sauf pour les deux jeunes gens de mer

Affairés de paroles

Mots indicibles sans doute

Mais jamais plus les sons ne couvriront l’étendue

Infinie de toutes parts

Des années plus tard

D’autres navires passeront

Et l’équipage ne pourra s’empêché

D’accueillir

Impuissants

Le frisson indescriptible

Parcourant leur épine dorsale voûtée

19 décembre 2001

NEIGE SUR LE PAN DU RÊVE ENDORMI

Le premier poème d'une série de six que je pourrais nommer la "suite familiale". :O) Ce sont des textes que j'ai écrits pour mes frères et soeurs ainsi que pour mes parents lors pour la nouvelle année 2002. Ce poème est aussi le début du troisième tome de la trilogie de l'Ange Noir (aka Ancien Nord), la suite du Dernier Soupir. Il marque aussi la fin de l'Idéal, l'épanouissement de la toute puissance en une nouvelle chose: le vivant. Poème organique, malgré sa froideur...

(à Chantale)

La rigueur du fou porté par le vent

Entre dans ce mou disque vert rampant.

Ses yeux noirs brillants scintillent d’étoiles.

Alors, regardant à travers le voile

Il disparaît en fin de son voyage

Tout en recouvrant d’un pan son visage.

Lune et marées montantes

Voyez

Sentez ce doux parfum de l’écume d’un rêve

Où de multiples années

Ne peuvent endormir la tempête

Tournoyant sans cesse dans un espace gestuel

Dont les larmes

Tombées sur ses joues

Se transforment en cristaux

Plus blancs que le vide

Plus acérés que l’amour

Un indicible appétit pour la réalité

Meurt en un souffle

Quand

Frappé par l’horloge immobile

Le rêve enlève l’étoffe gelée

Qui serpentait les sinueux contours de son visage

Son voyage

Terminé pour lui

Amorce celui des êtres de sang

Ils fabulent la joie ou la peine

Peu leur importe

Mais depuis déjà dix millénaires

Le soleil s’est éteint

Il neige sur le pied des montagnes

Il neige sur les côtes des cieux

Il neige sur la tête des étoiles

Et le rêve ne se termine

Qu’une fois les larmes séchées

Par un fou porté par un vent charmeur

Un astre s’endort, le sourire enjoué,

Sur le sol, dehors, froid et enrhumé.

Il est transporté tout près de sa sœur

Qui veille sur lui en versant des larmes,

Neige sur le pan du rêve endormi.

18 décembre 2001

JAMAIS PLUS

Un emprunt à ce cher Poe pour le titre. Le reste est tout autrement différent. Le poème est presque une parodie, de toute façon (on n'a qu'à lire les deux premiers vers). Mais c'est aussi sur la cacophonie du moment, l'extermination de toute pensée rationnelle qui laisse place à l'indicible et redoutable espoir de quelque chose de meilleur qui pourrait arriver, mais qui n'arrivera jamais. Une croix sur le songe d'amour. Toujours cette transparence aqueuse de l'Autre qu'on ne peut jamais toucher, mais qui demeure, toutefois. Tourments grotesques, et la vie finit par rester la même, malgré tout...

Une poule sur une mur

Qui picote du pain dur

Fable inconsistante et machiavélique

Beurre flasque et fibreux dégoulinant

Dix conversations

Et une seule oreille pour toutes les écouter

Regarde ces fleurs

Qui chantent

Ces petites lumières duveteuses

Là-haut

Plus rien

Que les heures qui passent

Et ma langoureuse envie de boire ce miel

Pourquoi toujours et jamais plus

Jamais plus de pensées vides

Jamais plus de pensées furtives

Jamais plus de papiers échangés

Jamais plus de baisers volés au vol

Ses bras se rapprochent

Et me traversent tout entier

Pour fuir dans le néant éternel

Perdu dans la pure chandelle d'un regard creux

Mû par l'inquiétante étrangeté

Musique tourbillonnant dans ses membres fluides

Mous

Fondant peu à peu

Mais sans jamais disparaître

Jamais plus

1 décembre 2001

LUEURS

Dimanche il pleuvait sur les têtes

Des gens dansant sur la rue

Remplie elle était

Vide dans son sens

Rivaliser dans la neige noire

N'était que leur envie

Senteur de pêche aux lèvres pâles

Leurs yeux forestiers

Fantômes paranoïaques imbus d'éphémère

Surent vivre hantés par le ciel

Une goutte de cette eau pénètre leurs vêtements

Déjà imbibés d'une chaleur poussiéreuse

Illuminée par des lueurs pourpres

sous les lampadaires symboliques du progrès effectif

Excessif dans un tout fébrile

Les os cassés des maladies lunaires

Empêchés par la nébulosité de l'espace urbain

Rigoureusement disparaissent de la réalité

21 novembre 2001

BONHEUR

Les derniers moments d'un vieille femme dans son lit de mort, les murs maculés de blanc, une odeur d'antiseptique flottant dans l'air. La mort dans un hôpital. Un poème court, des secondes dans le temps. Tout se passe en un claquement de doigt bénéfique...

On se demande pourquoi le gouvernement n'a pas encore établi le droit à la mort pour qu'il devienne aussi important que le droit à la vie. La société actuelle n'a plus aucun respect pour la mort. On invente des organes artificiels, on transforme les humains en robots, on découvre des médicaments tellement puissants qu'ils détruisent l'organisme en même temps que le virus ciblé et surtout, on étire la souffrance de milliers de personnes pour ce soit-disant "droit à la vie" qui est en fait une "obligation à la vie". Une personne qui veut mourir devrait avoir droit au même respect que celle qui veut vivre. A-t-on déjà vu des procès faits à des médecins qui ont tout fait pour maintenir une personne en vie alors que celle-ci n'avait de souhait que le repos du néant? Non, mais le premier qui ira débrancher les poumons d'acier d'un vieux qui ne réclame que la mort se verra poursuivi par son hôpital, la famille du mort, l'Église et bien d'autres encore que je dois oublier... Enfin... Home sweet home, comme disaient les bûcherons d'Antarctique.

Ses dents grincent se brisent

Son regard vide

Souffle coupé de toux

Fièvre langoureuse

La Mort à son oreiller

Elle est heureuse

21 novembre 2001

LA PORTE DÉGLINGUÉE

Pieds de nez à la mort, coup de feu sur le symbole occidentale, depuis l'ère industrielle jusqu'à nos jours. La déification d'un corps en putréfaction par le simple fait que nous le le regardons, impassible. Aussi, un amour toujours impossible à atteindre (encore). Des clichés s'introduisent, on voit qu'il en a marre de l'éphémère, mais qu'en même temps, le résultat final dépend toujours seulement de lui...

Tu es si perceptive

Douce forme étendue

Sur un lit suspendu

Où je te tiens captive

Tu fais de cette spirituelle nourriture

Un amas ragoûtant de pourriture

Quand enfin je te laisse partir

Vers le lieu où tu ne peux mourir

Insipide

Insipide

Insipide

Ainsi sur la plaine intrépide

Sentons-nous cet air putride

Cet air que tu ne respires plus

Où se répand le souffle acide

Dans un vent qui t’a déplu

Et partout

Conséquemment

Le choc

Qui se moque de nos esprits en loques

Sournoiserie du départ

Bouffonnerie d’un léopard

Ta silhouette féline à l’horizon

Très lentement s’estompe

Roche (papier, ciseaux)

Caillou (choux, genoux)

Point (à la ligne)

Je finis par lâcher prise

Et laisse la folie m’emporter vers toi

Répétition clichectuelle

Plus je m’avance

Plus tu t’éloignes

Plus je courre

Plus tu t’efface

Plus j’en ai marre

Plus rien ne compte

Que ce compte-rendu

Rendu insignifiant par manque de

Signifiance

Me réveillant enfin

Non

Le sommeil ne peut être aussi réel

Le soleil ne peut être ponctuel

Mais il ne fait que dégoutter

Sur la tête chauve du chanvre

Cancéreux de vie

Finissez-en avec la misère

Gentes mesquines et grotesques

Point eussiez-vous estimer le silence

Qu’en estant mestres de vos bers

Que non pas l’orgueilleuse farce

Puisse engloutir l’esprit ravagé

Sur la ceinture de métal et de fils

Enserrant de sa force les gorges mestresses

Riant des oies que ne savent dire que « oc ! »

Oyez les nuages flottant en vos âmes

Laissez l’orage vous pénétrer

Ne sentez-vous pas une puissance inconnue

Mystérieuse amie vous hurlant au nez

« Eh ! L’abruti !

Tu as laissé filer la seule entité

Ayant pu te donner la vie

Détruire ce que tu prônes

Et te ressusciter ! »

Je suis dans le même mélangeur à ordures

Hormis ma tête qui vogue sur les fils

D’un violon magnifique

Jouant cet air

Permettant à l’âme

De quitter le cerveau

Je l’ai fait

Elle l’a fait

Les autres tournent stupidement

Les autres pleurent inutilement

Les autres meurent rapidement

Peur

Dégoût

Paranoïa

Ciel obscurci par l’aile débile

D’un aigle aveugle de symboles

Qui ne signifient

Que l’absurde

16 novembre 2001