ANGÉLICA FICTIVE

On avance dans la pensée qui mènera à la création du texte sur l'Exformisme. Réussir à faire une harmonie avec le chaos, chose impossible dans le monde actuel, c'est en creusant dans mon cerveau qu'on parviendra à soustraire cette idée pour en faire une réalité. Utopie.

L'idée de ce poème m'est venue d'une illusion d'optique qui m'est apparue lorsque je regardais le noir de ma chambre en compagnie de ma copine du moment, en plein milieu de la nuit (je ne rentrerai pas dans les détails) et c'est là que le jeu d'ombres est apparu. Une lampe, autre chose, et voilà les ours mécaniques en train de faire une ronde infernale dans des couleurs pastelles.

Le rêve.

Il n'y a que cela qui me tenait à cette époque. Ma vie n'était qu'un vide, un trou béant. Je ne trouvais que satisfaction dans l'univers onirique de mes songes nocturnes et diurnes. Ma poésie n'était qu'une porte vers ce lieu, un moyen d'y rester plus longtemps tout en déconstruisant tout ce qui m'entourait. La destruction de mes émotions est passée par l'écriture. La voyance du monde, le manque de moyens, la fuite dans l'imaginaire, tous ces éléments m'ont envoyé dans une sorte de torpeur qui ne m'a plus quittée depuis.

Mais le dormeur doit se réveiller... L'heure n'est juste pas encore venue...

 

Chaotique harmonie

de cette plante métallique sortant

en un bruit sourd.

Et ses yeux vides miment le silence.

Rouge technovore

sur la vague sèche du monde

avalanche d’air marchant en cadence

avec le ciel.

C’est alors qu’Angélica danse

sa mort bien pulpeuse

pirouette affreuse

pour une ballerine poussiéreuse.

Aucune larme pourtant.

Que le Temps dans ses chants

s’étiolant en mourant

future lance plus tard que ce siècle.

Non, peut-être que oui

finalement.

Indécise elle se traîne langoureusement dans la lande desséchée de son cœur empourpré par la musique du cirque.

Deux ours en salopette

bleue et rouge

dansant eux aussi pour la fête triste.

Leurs yeux peints de blanc

pleurent

malgré le sourire

artificiel.

Toujours ils dansent

pour la secte du non-dit oublié

note par note

cirque sans conclusion

en France morte depuis un bicentenaire.

Cadence enfin décadente.

L’ange et l’Icare

N’auraient pu faire qu’un

Sans qu’un plus un ne fasse zéro

Sur la Lune.

En un silence bruyant

Sort de cette mécanique végétale

Un harmonique chaos.

10 septembre 2001