JE REGARDE LES OISEAUX PASSER

Je regarde souvent les oiseaux perchés

sur les branches d’un arbre séché

par le soleil aride et d’un bleu froid.

Ils chantent toujours comme des rois,

de fidèles bardes à la barbe coupée

ou plutôt manquante et morte née.

Sans deviner le dessin qui se forme

sous mes yeux ronds et verts qui tardent

à se mouiller comme des flûtes énormes,

je me dis qu’il doit s’agir d’un plan qui aussi tarde

et qui se noie dans ces chants majestueux.

Mais non, et renon, je me trompais, pardieu !

Ce sont ces terribles et terrifiants volatiles

criant de lugubres symphonies aux oreilles

de mon pauvre tympan qui s’émerveille

devant autant d’oiseaux qui se faufilent

dans les évasives turbulences de mon cerveau

qui se fout de ne jurer que par Dieu.

J’en tremble dans mon petit caniveau,

car c’est une feuille morte qui bloque le temps, vieux,

qui s’installe, l’espace d’un instant,

dans la bulle d’air des oiseaux vomissant

leurs cris perçants dans l’air glacé.

En attendant, je regarde les oiseaux passer…

30 août 1999